Dans le mystère je questionne le lien

D’avec la finitude, les entrailles et la terre… Le ciel

Le sourd du devenir, les sens

Machinations précaires, fabulations

Fabriquées de toutes pièces dans un esprit esthète

Où l’on se veut auteurs de notre propre histoire.

Où l’on sévit déjà …  trop tard !

L’acte est passé, et nous n’avions pensé

Et cette histoire, vit-elle en nous, ou vivons nous dedans ?

Existe-t-elle d’ailleurs en quelque lieu

Existe-t-elle ailleurs qu’en notre esprit ?

Où est-ce un non-lieu, l’absence qui nous unis

Ou est-ce une illusion

Vivant en notre chair, un avatar

Du monde et de la vérité